lunes, 17 de diciembre de 2012

EL MISTERIO DE LA MUJER DE LA MIRADA TRISTE

En una ciudad fria y oscura vivia un niño llamado Timy. Era un niño rubio, cejudo y de estatura normal. Era huérfano des de que tenia dos años. Como la ciudad era muy pobre, no había ningún horfanat asi que vivia entre cartones y si no ganava alguna limosna tenia que robar comida en los mercados.
Un día, a Timy, cuando estava entre cartones le cayo un periodico, en el ponía: se dara una recompensa de un centenar de rublos para quien consiguiera resolver un problema del zar: corregir la mirada de la esposa del zar, ja que era muy triste.
Timy, como no tenia nada mejor que hacer, se dirigió hacia el palacio del zar, pero antes robo un buen treje, porque con sus viejas ropas no le dejarian entrar en el palació. Cuando llegó, había una gran cola de gente que queria la recompensa. Estuvo allí, esperando que le llegara a su turno, pero solo vevia gente que salia triste diciendo cosas como:" Ohhh por dios!!! soy el mejor cómico de mi comarca y ni ha movido los lavios..."Timy estaba enpezando a pensar que no era buena idea:" Un cómico profesional no la hace reir y yo se supones que lo voy hacer, baa, no lo creo.
Al fina llego su turno, a unos cinco metros había un trono con un mujer hermosa, con un vestido de seda rojo que llegava al suelo i una bonita corona de oro incrustada de rubies.
Timy ya sabía que hacer y si le salía bien iba a conseguir algo más que el dinero.
- Soy... soy Timy, un niño huerfano de una vuestra cuidad, vivo entre cartones y paso mucho pero que mucho frio. Segun lo que se useted no tiene hijos, crei que ese es el problema asi que le prongo que me adopte como su hijo, asi todos reiremos y seremos felices.- Conclujo con una mirada de pena.
El guardia se acercó para sacarme como si la idea fuera absurda y desbaratada.
- Alto!- Dijo la reina.- Dejalo, acercate muchacho. Eres un niño muy líndo, acepto tu solicitud, hijo. Los demas comicos de pacotilla, iros que no servis para nada, fuera!.
Asi que vivieron felices para siempre.



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